Entre Elisângela e Lindicelma: a inércia

Por duas vezes, paramos. Elisângela Oliveira e Lindicelma dos Santos foram os personagens. Cada um a seu modo. Cada um a seu contexto. Por duas vezes, tomamos e tomaremos a semana para conversar na rua, para discutir sobre o acontecido. O enredo era e é a morte trágica provocada por um alguém . "Ele é um monstro", "merecia morrer", são os últimos revivals. Por duas vezes, saímos, trancamos a porta e só retornamos a questão para a revolta. Por duas vezes nos silenciamos. A morte é exterior e a violência - cremos - é um fato isolado provocado por um "louco". Por duas vezes, por isso, erramos.

Os gritos estão mais fortes. Há pouco tempo, Daniele Bispo, em Aracaju. Há algum tempo, Elisângela Oliveira, aqui, em Poço Verde. Agora, Lindicelma dos Santos. O que as três têm em comum? Um gênero que as identifica, mas que não é seu por natureza. Longe de estar deslocado, é sobre eles que falamos, sobre os seus corpos, suas significações. Não é isso? Não. Não é. Falamos sobre a grandiosa história dramática; a tragédia anunciada; as ações casuísticas que poderiam ter solucionado. Nada falamos, porém, sobre a violência dentro de seu percurso histórico, das milhares que sofrem do mesmo mal simbólica, física e psicologicamente. Nada falamos sobre as classes que pertencem, sobre as desigualdades que sofrem e sobre o papel social que precisam cumprir. Enfim, nada se fala A PARTIR delas, mas, SOBRE elas.

A última que sofreu, a última que gritou, trouxe à luz da sua violência a localização do que está em xeque sobre a mulher: o seu corpo. Lindicelma dos Santos foi, segundo seu irmão, Cristiano Costa, estuprada e, em seguida, queimada viva. O fogo foi direcionado para a sua vagina e sua cabeça. Uma mulher sem rosto e sem vagina, pois, foi encontrada morta. Isso nos remete ao texto da antropóloga Yvonne Maggie que ao comparar a tela de Gustave Coubert ("A Origem do Mundo") - que retrata uma mulher, sem se ver o resto, deitada com as pernas abertas e a vagina à mostra (clique aqui para ver e, ao abrir, passe o cursor sobre a imagem para revelar a pintura) - com a Marcha das Vadias e o vídeo "Oh, meu Deus!" do grupo Porta dos Fundos faz uma analogia ao cortinamento da vida sobre véus que se formam por um processo histórico conflituoso. Diz ela: "O escandaloso quadro que só foi mostrado ao público mais de cem anos depois de realizado demonstra que estamos longe de libertar a humanidade dos seus limites religiosos e ideológicos. Só nos aproximamos da origem a partir de um véu, como a tela superposta por Masson. A origem está lá, presente, mas não pode ser mostrada a não ser pelo mito, como a tela que a protege. A vulva exposta com tanta crueza se aproxima da visão de Cristo dentro dela, ou de Cristo na genitália feminina".

Lindicelma e o texto de Yvonne Maggie se encontram em limites construídos pelo corpo. É sobre isto que se trata a violência que tanto Elisângela quanto Daniele ou Lindicelma sofreram: o campo de luta sobre algo que deveria ser seu. Em meio a tantas perguntas, olhamos, então, envolta, destituídos do sentido simbólico e perguntamos: onde isso materialmente pode ser mudado? Em resposta, o presente aponta para a indiferença. As políticas públicas e sociais dos últimos anos não conseguem abarcar nada para além do desenvolvimentismo capitalista. As políticas para as mulheres ficaram restritas para a sua saúde dentro de limites programáticos. A própria lei Maria da Penha tem seu limite classista claro. Em Sergipe, e em Poço Verde especificamente, o déficit de delegacias especializadas para tratar de questões correlatas e de plantonistas fazem toda a diferença. A falta de incentivo para uma integração entre sede e interior dificultam as relações e o acúmulo de debates e de formação em escolas contra a violência. Falta, por isso, muito a ser feito. Muito a ser discutido. Muito a ser avançado. O que não podemos é descansar no erro, nos conformar no silêncio. Porque elas estão aqui, gritando: NÃO QUEREMOS COMPANHIA!

A lágrima que nunca caiu

Um corpo baila na noite. À contra-luz, desenvolve uma dança que manifesta o instinto animal mais profundo. O desejo aflora. A dança que havia começado a passos suaves ganha ritmo intenso. Todas as extremidades comunicam um sentido, reivindicam a posse de si por osmose. Há um conflito e sobre ele está no controle diversos agentes que se digladiam interna e externamente para permanecer na gerência. Ao lado, há outro corpo. Esse não dança, mas observa. Decide, então, entrar no jogo. Toca o corpo que dança e é tocado. Passividade e atividade se confundem. O corpo que observava decide mudar a música. O corpo que dança rejeita. A música muda. O corpo que observava tinha o poder de mudar. Esse poder não foi concedido, mas construído. O corpo que dança entra no ritmo da nova música mesmo sem consentir. Tensões são formadas sobre o poder de mudar. O conflito interno e externo sobre o corpo que dança ganha mais uma variável: o poder de trocar de música. Ontem, 19, no entanto, a música não parou. Mas um corpo que dança foi colocado para fora do tablado. Seu nome é Daniele Bispo, funcionária terceirizada do Restaurante Universitário (Resun) da Universidade Federal de Sergipe (UFS).

            O corpo saiu sem ser convidado. De maneira súbita, e por denúncias que já se acumulavam, foi empurrado para fora do seu espaço de atuação. Seu personagem cadente foi desfeito. Quem o retirou? Outro corpo. Seu nome é Cleiton de Souza Ramos. Ele é o corpo que observava. Os dois, Cleiton e Daniele, dançavam juntos. Ao passo em que a vida avançava, a melodia configurava o prenúncio do encerramento da dançarina. Então, o corpo que observava, no último ato, convida o corpo que dança para uma última cena. A narrativa escolhida é clássica: Romeu e Julieta. O amor, então, se transforma em contenda. A disputa se concentra no corpo que dança. É ele o objeto, para o corpo que observava, que permite que o amor aconteça. Por isso se luta, por isso se morre. Romeu, então, mata para viver.

            A carne, pois, se abre. Dá pra ver tudo. Dá pra sentir tudo. Julieta, Daniele, é o corpo aberto. Sobre ele operou-se o amor até o último instante. Quem estava no controle? Quem foi o culpado? Romeu não sabe. Só sente a dor. A violência existe, mas não é violência. É condenação. Romeu, por isso, tenta concluir a profecia trágica que marca a obra de Shakespeare, porém, não consegue. Vai preso. Apanha bastante, é xingado. Quem estava no controle? Quem foi o culpado? Eu não sei. O corpo que dança já não existe em presença, mas em símbolo. Sobre a cruz se põe a rosa. Julieta acena. Daniele dorme para viver.

Com isso, o corpo que dança e o corpo que observava já não são unidade, mas diferença. Sempre foram. A um configura-se o adjetivo diminuído de mulher e a outro o aumentativo, de homem. São iguais na língua, ficções na natureza e verdades na construção. Tudo o que se forma a partir deles, dos corpos, é forma inconteste da mentira que paira sobre o meio: o sentido simbólico de gênero masculino e feminino torna-se aspecto fundante do ser, dos corpos, dos sujeitos. Não se reconhece mais o corpo por sinal imanete de existência, mas por sua flacidez de apropriar-se e ser apropriado pelo mundo. O balé assume outro nome: sexo. O ritmo outro gosto: identidade. A música outro caráter: vida.

            As coisas, por fim, se diluem na noite em movimentos bachianos. O público se divide. A humanidade não é mais compreensível para os humanos. "O problema é a segurança", "não tem almoço hoje?", "o cara é um monstro", são reivindicações recorrentes. Uma pergunta retórica argumenta: em que lugar colocaram Daniele e Cleiton? Num mundo de complexos não há espaço para vítimas. O buraco aumenta. Dá pra ver o tamanho da dor. Nas entranhas de Daniele, uma surpresa: a música não para de tocar. O corpo que dança já não dança. Percebe, contudo, que nunca foi propriedade de ninguém e que a sua performance independia da música. O controle sobre trocar de música poderia ser compartilhado. Percebe também que não foi questão de hierarquia isso não ter acontecido, mas de consentimento cultural subordinado. O corpo que dançava, por isso, percebe o mundo. Um recorte, é bem verdade. Percebe a cultura, a lógica de poder que a diferia do corpo que observava e da estrutura socioeconômica que construiu o seu lugar de maneira mais ou menos elaborada. Tanto Romeu quanto Julieta choram. O público continua a rir. Daniele, o corpo que dançava, porventura da história pergunta: Quem estava no controle? Quem é o culpado? Os corpos, de Daniele e Cleiton, de Julieta e Romeu, timidamente, respondem sem temer: NÓS.